An einem stillen Winterabend standen vier kleine Weihnachtsmäuse vor einem hohen Tannenbaum, der bis zur Spitze nach Harz und Schnee roch. Ihre Pfoten waren kalt, aber ihre Herzen warm. Der Baum funkelte, als hätte er heimlich den Sternenhimmel eingesammelt und zwischen seine Zweige gesteckt.

Die Mäuse räusperten sich feierlich und begannen zu singen. Ihre Stimmen waren dünn wie Fäden, aber zusammen klangen sie mutig und hell. Der Tannenbaum lauschte so aufmerksam, dass eine Nadel vor Rührung zu Boden fiel. Mit jedem Lied schien der Raum ein wenig heller zu werden, als hätte die Dunkelheit selbst gern mitgesungen.

Als das letzte Lied verklungen war, verneigten sich die Mäuse tief. Der Baum raschelte leise zurück, und für einen Moment wussten alle: Das war Weihnachten, genau so, wie es sein sollte.

© Anne Seltmann

Vesna saß an ihrem Schreibtisch, der Stift lag sauber ausgerichtet neben den Karten, alle gleich, alle mit glänzenden Rändern und dem gleichen Versprechen von Wärme. Draußen hing der Dezember grau und still, drinnen roch es nach Tee und ein wenig nach Gewohnheit.

Vesna drehte eine der Karten zwischen den Fingern. "Frohe Weihnachten und ein gesundes neues Jahr." Sie kannte den Satz auswendig. Sie hatte ihn tausendmal geschrieben, mit kleinen Variationen, mal mehr Herzlichkeit, mal mehr Förmlichkeit. Und jedes Mal war es dasselbe gewesen.

Ich mag keine Weihnachtspost mehr schreiben, dachte sie und erschrak fast über die Klarheit dieses Gedankens. Nicht aus Trotz. Nicht aus Kälte. Sondern aus Müdigkeit.

Die Wünsche langweilten sie, weil sie hohl geworden waren. Gesundheit, Frieden, Glück – große Worte, die niemand erklären musste und die doch niemand wirklich meinte.

Sie fühlten sich an wie automatische Gesten, wie Nicken im Vorübergehen. Vesna fragte sich, ob man all das wirklich noch wünschen konnte, ohne etwas dabei zu empfinden.

Sie legte den Stift weg. Früher hatte sie geglaubt, Höflichkeit sei gleichzusetzen mit Verbundenheit. Jetzt spürte sie, dass zwischen beidem eine Lücke lag. Eine leise, unbequeme.

Vielleicht, dachte sie, ist es ehrlicher, nicht zu schreiben. Oder nur einer Person. Oder einen Satz, der wirklich von ihr kam – unbeholfen, nicht rund, aber wahr. Einen Satz, der nicht alles wollte, sondern nur meinte: Ich habe an dich gedacht, heute.

© Anne Seltmann

Ich habe in diesem Jahr nur in sehr reduzierter Form Weihnachtskarten verschickt, da ich das Schreiben von Weihnachtspost zunehmend als belastend empfinde. Zukünftig werde ich es ganz einstellen.

Es waren diesmal 16 am Stück!

Eure Karten, die ich alle noch habe,  haben mich stets erfreut und bedeuten mir viel! Nun, es ist meine persönliche Müdigkeit, die das Schreiben zu einer Art automatischen Geste macht, wie ein beiläufiges Nicken, so wie es meine Protagonistin erlebt.

Worauf ich natürlich nicht verzichten werde, ist weiterhin Geburtstagsgrüße zu versenden.

 

 Ich bitte daher um Verständnis!

 

[Bild KI generiert / Text © Anne Seltmann]

Es war einmal ein kleines Mädchen namens Tula. Sie lebte in einem alten Kinderheim am Rand einer Stadt, wo im Winter der Schnee immer so hoch lag, dass man fast darin versinken konnte. Die Wände im Heim waren kalt und grau, und obwohl die Erzieher nett waren, fühlte sich Weihnachten für Tula immer irgendwie leer an.

Im großen Saal stand ein kleiner Plastikbaum mit glitzernden Kugeln, die jedes Jahr gleich aussahen. Unter dem Baum lagen ein paar eingepackte Geschenke, aber Tula wusste, dass sie nichts davon wirklich glücklich machen würde. Sie sehnte sich nach etwas anderem – nach jemandem, der sie in den Arm nahm und sagte: "Schön, dass du da bist, Tula."

Am Heiligabend gab es Kartoffelsalat und Würstchen. Die anderen Kinder lachten und tuschelten, aber Tula starrte nur in die flackernde Kerze vor ihr. Sie dachte: Warum fühlt sich das alles nicht so an wie im Fernsehen? Da sitzen Familien zusammen und lachen. Ich will das auch.

Später schlich sie sich hinaus in den Garten. Der Schnee glitzerte im Mondlicht, und die Luft roch ganz frisch. Sie schaute in den Himmel, wo die Sterne funkelten wie kleine Lichter. "Liebes Christkind", flüsterte sie, "ich wünsch mir kein Spielzeug. Ich wünsch mir nur jemanden, der mich liebhat."

Da hörte sie ein leises Winseln. Aus dem Dunkeln kam ein kleiner Hund, ganz zitterig und mit einer roten Schleife um den Hals. Tula hielt den Atem an. Vorsichtig streckte sie ihre Hand aus. Der Hund kam näher, legte seine kalte Nase an ihre Finger und sah sie mit großen, runden Augen an.

"Na du?", flüsterte Tula "Bist du auch allein?" Der Hund legte sich einfach auf ihre Füße, als würde er sagen: Nicht mehr.

Tula nahm ihn in den Arm. Sein Fell war warm, und sie spürte, wie ihr Herz ganz ruhig wurde. Sie dachte: Vielleicht hat das Christkind mich doch gehört.

Als die Heimleiterin sie später fand, saß Tula immer noch im Schnee, den kleinen Hund fest umarmt. Die Frau lächelte und sagte leise: "Dann seid ihr jetzt wohl zwei, die zueinander gehören."

Und so war es. Seit dieser Nacht fühlte sich Weihnachten für Tula anders an – weich, warm und ein bisschen wie zuhause.

© Anne Seltmann

Agneta saß am Küchentisch wie eine Statue mit Zöpfen und beleidigtem Blick. In ihrer Hand hing ein Fisch, der so schlaff und vorwurfsvoll wirkte, als wolle er sagen: "Na los, iss mich. Es ist Freitag. Das macht man so!"
Agneta hielt ihn von sich weg, als wäre er ein besonders unmotiviertes Wasserspielzeug. "Tradition hin oder her", murmelte sie, 2ich esse doch auch nicht jeden Mittwoch Rosenkohl, nur weil es mal jemand beschlossen hat.."

Ihre Mutter seufzte. "Agneta… Freitag ist nun mal Fischtag. Das war schon bei Oma so."
"Ja, und Oma glaubt auch, dass Brennnesseltee Charakter bildet", antwortete Agneta. "Trotzdem trinkt den keiner freiwillig."

Der Fisch baumelte in ihrer Hand und sah aus, als bereue er jede Entscheidung seines Lebens.
Agneta legte ihn auf den Teller. "Ich esse heute keinen Fisch. Der guckt so, als würde er gleich wieder anfangen zu erzählen, wie es auf dem Meeresgrund war."
Die Mutter verdrehte die Augen. "Was willst du denn dann essen?"
Agneta dachte kurz nach. "Pizza. Und ich nenne das einfach… bodenbewohnerfreundliche Alternative."

Genau in dem Moment vibrierte ihr Handy. Eine Sprachnachricht von Oma. Agneta drückte drauf.
"Kind! Wenn du keinen Fisch willst, dann iss eben keinen. Freitag ist Tradition, kein Vertrag! Ich ess grad Nougat. Küsschen!" Oma konnte wohl Gedanken lesen.

Agneta grinste breit, legte den Fisch zurück in die Schüssel und flüsterte: "Sorry, Flosse… wir beide passen heute einfach nicht zusammen."
Dann bestellte sie Pizza mit extra Käse.

Und der Fisch glotzte nur noch dekorativ.

© Anne Seltmann

Der Raum roch nach warmem Stroh und einem Hauch von Meer, als das Mädchen im roten Kleid den Marktplatz betrat. Ihr Haar fiel wie ein goldener Sturm über die Schultern, und in ihren Armen trug sie zwei Geschenke der Welt: einen frisch gefangenen Fisch und ein Bündel duftender Weizenähren.

Seit jeher hieß es im Dorf, sie könne hören, wie die Dinge miteinander sprechen. Nicht laut, nicht wie Menschen – eher wie ein leiser Gedanke, der sich in den Wind mischt. Und so erzählte der Fisch ihr noch von den Tiefen des Wassers, vom Glitzern der Strömung und den Schatten großer Schwärme. Die Weizenähren dagegen flüsterten von Sonne, trockenen Feldern und dem Tanz der Mohnblumen.

Die Leute sahen sie, nickten ehrfürchtig und machten ihr Platz, denn sie wussten: Wenn sie beides zusammenbrachte – das, was über dem Land wuchs, und das, was im Wasser lebte – dann würde der Winter milder werden. So war es jedes Jahr gewesen. Es war, als trüge sie eine alte Magie in sich, die niemand erklären konnte, aber jeder fühlte.

Sie stellte den Korb ab, hielt den Fisch ein wenig fester und lächelte sanft. Heute wollte sie das Gleichgewicht zwischen Erde und Wasser erneuern. Heute war der Tag, an dem die Elemente durch ihre Hände Frieden schlossen.

Und irgendwo zwischen Korn und Schuppen, zwischen Wind und Salz, begann die Welt ein kleines Stück heller zu leuchten.

© Anne Seltmann 

Der Weihnachtsstern trägt einen Namen, der fast so zart und poetisch klingt wie sein Erscheinungsbild: Poinsettia. Dieser Name stammt vom amerikanischen Botaniker Joel Roberts Poinsett, der die Pflanze im 19. Jahrhundert aus Mexiko mitbrachte, wo sie schon damals als Symbol für Erneuerung und Licht galt. Dort nennt man sie "Flor de Nochebuena", Blume der Heiligen Nacht. Schon diese Herkunft lässt erahnen, dass der Weihnachtsstern weit mehr ist als nur ein dekoratives Wintergewächs.

Sein leuchtendes Rot ist das erste, was ins Auge fällt. Doch viele wissen nicht, dass es sich dabei gar nicht um Blüten handelt, sondern um farbige Hochblätter, die wie ein natürlicher Rahmen wirken. In ihrer Mitte sitzen die kleinen, unscheinbaren Blüten, die das ganze Erscheinungsbild noch geheimnisvoller machen. Die Poinsettia scheint in sich selbst zu strahlen und bringt selbst in dunklen Dezembertagen ein Gefühl von Wärme und Geborgenheit in jeden Raum. Ich selbst habe wenig Glück mit ihm, schaue ihn mir aber gerne an. Allerdings lieber ohne den ganzen Glitzerkram!

Im Botanischen Garten in Kiel standen während des Skulpturensommers die Figuren von Philine Fahl. Viele Besucherinnen und Besucher blieben damals neugierig stehen, denn diese Skulpturen wirken auf den ersten Blick ungewöhnlich, aber zugleich sehr zugänglich. * Philine Fahl ist in Kiel aufgewachsen und lebt heute in Köln, und ihre Arbeiten sind stark von ihrem typischen, wiedererkennbaren Stil geprägt.

 

 

 

 

Ihre Figuren sind rundlich und bewusst reduziert gestaltet. Die Körper sind kompakt, die Köpfe schlicht, oft eiförmig, und die Gesichter bestehen meist nur aus wenigen Linien. Diese Vereinfachung gibt den Skulpturen eine eigene Ausdruckskraft. Sie wirken freundlich, manchmal ein wenig verschmitzt, und strahlen eine entspannte Ruhe aus.

 

 

 

 

 

Im Botanischen Garten fügte sich diese Art von Figur sehr gut in die Umgebung ein. Zwischen den Pflanzen und Wegen standen sie wie Besucher, die eine Pause eingelegt hatten. Sie drängten sich nicht auf, sondern waren angenehme Begleiter im Grünen. Die klare Formensprache, kombiniert mit einer leichten Portion Humor, machte sie zu echten Blickfängen, ohne laut oder aufdringlich zu sein.

So wurde der Garten für eine Weile zu einem Ort, an dem Kunst und Natur unkompliziert nebeneinander standen – und die Figuren von Philine Fahl hatten daran großen Anteil.

 

[* Namensnnenung...unbeauftragt und unbezahlt !] 

 

Juttas...

Unter der Oberfläche des Wassers lebten zwei Fische, beinahe durchsichtig vor Reinheit. Sie bewegten sich, als wären sie nicht aus Schuppen und Fleisch, sondern aus Atemzügen und Erinnerung. Niemand wusste, wie alt sie waren oder woher sie kamen. Manche sagten, sie hätten einst im Meer der Wünsche geschwommen, andere behaupteten, sie seien Träume, die den Schlaf verlassen hatten.

Sie waren untrennbar. Nicht weil sie einander brauchten, sondern weil sie einander verstanden. Der eine war Mut, der andere Gelassenheit. Wenn einer aufstieg, folgte der andere, wenn einer versank, hielt ihn der andere an der Flosse und führte ihn zurück ins Licht.

Über ihnen glitten Luftblasen wie Gedanken, die nie ausgesprochen wurden. Und während die Welt an der Oberfläche lärmerfüllte Tage und unruhige Nächte zählte, schufen die beiden ihren eigenen Rhythmus, langsam und still.

Manchmal kamen Menschen an das Glas ihres Aquariums, fasziniert von dieser ungewöhnlichen Schönheit. Sie sahen zwei Fische. Sie sahen Harmonie. Doch keiner erkannte, dass es in Wahrheit ein Versprechen war, das sie da betrachteten:

Immer weiterzuschwimmen. Auch dann, wenn alles schwer wirkt, wenn die Welt verschwommen erscheint, wenn man den Grund nicht sieht.

Denn die Fische wussten etwas, das die Menschen oft vergessen: Wer nicht aufgibt, der treibt nicht. Hey bleibt in Bewegung!

Und so schwammen sie weiter – leicht, lautlos und unerschütterlich. Als Erinnerung daran, dass man auch im tiefsten Wasser niemals allein ist.

© Anne Seltmann

621.     Was machst du mit Souvenirs, die du bekommen hast?

Ich habe noch nie welche bekommen!

622.     Von wem hast du vor Kurzem Abschied genommen?

Gott sei Dank von niemandem!

623.     Bist du (oder wärst du) eine Jungenmutter oder eine Mädchenmutter?

Ich war eine Jungenmutter und nun bin ich eine Jungenoma (2 x). Wobei mir mein Enkelmädchen auch sehr am Herzen liegt!

624.     Hast du schon mal individuelle Ansichtskarten gestaltet?

Ja, das mache ich regelmäßig.

625.     Wir würde dich deine Familie beschreiben?

Liebevoll, aufmerksam, empathisch

626.     Wonach suchst du deine Kleidung aus?

Nach meinem Bauchgefühl und nach dem was mir steht.

627.     Welche deiner Eigenschaften magst du nicht?

Meine Ungeduld…früher war das mein zweiter Vorname, aber mit zunehmendem Alter ist es nicht mehr ganz so schlimm.

628.     Welches Gericht würdest du am liebsten jeden Tag essen?

Rouladen, Rotkohl mit Semmelknödel!

629.     Mit welchem Gefühl spazierst du durch den Zoo?

So gehe ich erst einmal nur hin, um schöne Fotos zu machen. Doch fast gleichzeitig schleicht sich ein bedrückendes Gefühl ein, weil viele Tiere dort nicht wirklich artgerecht leben können. Auch wenn Tierparks gerne betonen, ihre Existenz diene der Arterhaltung, bleibt dieser Zwiespalt für mich immer spürbar.

630.     Bei welcher Angelegenheit hättest du deine Grenzen früher aufzeigen müssen?

Man merkt oft erst hinterher, dass man zu lange höflich, geduldig oder verständnisvoll war. Grenzen hätte man früher ziehen müssen, wenn man sich klein gemacht hat, um anderen Raum zu geben. Wenn man Ja gesagt hat, obwohl alles in einem Nein geschrien hat. Wenn man sich erklären, rechtfertigen oder entschuldigen musste, ohne dass jemand die eigenen Bedürfnisse ernst nahm. Wenn ein Gefühl blieb, ausgenutzt, übergangen oder vereinnahmt worden zu sein. Meistens ist der Moment verpasst, in dem das eigene Bauchgefühl leise fragte: "Geht es hier noch um mich oder nur noch um die anderen?" That's the point.