Wenn nach einem langen Winter die ersten Tulpen ihre farbenfrohen Blüten öffnen, ist der Frühling endgültig angekommen. Kaum eine andere Blume steht so sehr für die erwachende Natur, für Lebensfreude und für die Sehnsucht nach wärmeren Tagen.

Dabei stammen Tulpen ursprünglich gar nicht aus den Niederlanden, mit denen sie heute untrennbar verbunden sind. Ihre Heimat liegt in Zentralasien. Erst im 16. Jahrhundert gelangten sie nach Europa und lösten dort eine regelrechte Begeisterung aus. In den Niederlanden entwickelte sich sogar eine wahre „Tulpenmanie, bei der seltene Tulpenzwiebeln zeitweise zu astronomischen Preisen gehandelt wurden.

Heute gibt es Tausende von Tulpensorten in nahezu jeder denkbaren Farbe. Von reinem Weiß über sonniges Gelb bis hin zu kräftigem Rot, Violett oder sogar mehrfarbigen Blüten reicht die Vielfalt. Manche wirken elegant und schlicht, andere erinnern mit ihren gefransten oder gefüllten Blüten fast an kleine Kunstwerke.

Tulpen sind jedoch nicht nur schön anzusehen. Sie symbolisieren je nach Farbe unterschiedliche Gefühle. Rote Tulpen stehen für Liebe, gelbe für Fröhlichkeit und weiße für Reinheit oder einen Neuanfang.

Ob im Garten, auf dem Balkon oder als frischer Blumenstrauß auf dem Tisch – Tulpen bringen Farbe, Leichtigkeit und Frühlingsstimmung in unseren Alltag. Vielleicht liegt gerade darin ihr besonderer Zauber: Sie erinnern uns daran, dass nach jedem Winter wieder eine Zeit des Aufblühens kommt.

Inspiriert durch >> Kreasoli << , musste ich einmal ins Archiv greifen, um euch meine Pfingstrose zu zeigen.

Die Pfingstrose ist eine Blume, die sich Zeit lässt – und genau darin liegt ihr Zauber.
Wo andere Pflanzen schnell kommen und gehen, baut sie Spannung auf: feste Knospen, die wirken, als würden sie ein Geheimnis hüten. Und dann, fast über Nacht, öffnet sie sich in eine üppige, duftende Blüte, so weich und vielschichtig, dass sie eher wie ein Versprechen wirkt als wie eine Pflanze.

Ihre Farben reichen von zartem Weiß über pudriges Rosa bis hin zu kräftigem Purpur. Oft wirkt sie ein wenig verschwenderisch – als hätte sie beschlossen, Schönheit nicht sparsam, sondern großzügig zu verteilen.

Dann habe ich mich auf die Suche begeben, um zu sehen, woher der Name eigentlich kommt. Ich muss das immer wissen.

Der Name Pfingstrose hat einen ganz einfachen, fast bodenständigen Ursprung:
Sie blüht rund um das christliche Fest Pfingsten – meist im späten Frühling bis Frühsommer. So wurde sie im Volksmund zur „Rose von Pfingsten, obwohl sie botanisch gar keine Rose ist, sondern zur Gattung Paeonia gehört.

Hinter ihrem wissenschaftlichen Namen steckt jedoch eine alte Geschichte:
In der griechischen Mythologie war Paeon ein Schüler des Heilgottes Asklepios. Paeon heilte mit einer Pflanze, die so wirksam war, dass sie den Neid seines Lehrers erregte. Um ihn zu schützen, verwandelten die Götter ihn in eben diese Blume – die Pfingstrose.

Vielleicht ist es genau diese Mischung aus Fülle und Flüchtigkeit, die die Pfingstrose so besonders macht.
Sie blüht nicht lange – aber intensiv.
Und gerade weil sie sich nicht festhalten lässt, wird jeder Moment mit ihr kostbar.

In Gärten steht sie oft für Liebe, Glück und Reichtum – in manchen Kulturen sogar für ein gutes, erfülltes Leben.
Und wer einmal eine Pfingstrose beim Aufblühen beobachtet hat, versteht schnell, warum.

Zwischen Farbe und Wind

 

zwischen den stängeln

die sich nicht entscheiden

ob sie stehen oder fließen

ein atmen aus farbe

das keiner ordnet

 

rosa tastet sich an orange vorbei

blau behauptet nichts

gelb fällt einfach ins licht

 

du siehst:

wie alles gleichzeitig geschieht

und nichts darauf wartet

benannt zu werden

 

die wiese—kein ort

eher ein geschehen

 

hier

verliert sogar der wind

kurz die richtung

und bleibt

 

in einem blütenrand hängen

 

als hätte jemand

für einen moment

 

die welt nicht erklärt

sondern

offen gelassen

~*~

© Anne Seltmann

 

Wenn ich koche, mache ich eigentlich alles gern selbst. Schnippeln, würzen, ausprobieren – das gehört für mich einfach dazu. Doch kürzlich musste es einmal schneller gehen. Also gab es ganz unkompliziert Fischstäbchen aus der Packung.

Allerdings hatte der beste Ehemann von allen beim Einkaufen eine kleine kreative Freiheit genutzt und statt normaler Fischstäbchen „Backfischstäbchen mitgebracht. Ich stand also in der Küche, schaute auf die Packung und fragte mich ernsthaft: Ist das jetzt etwas völlig anderes oder nur Fischstäbchen mit besserer Laune?

Also habe ich ChatGPT gefragt, was denn eigentlich der Unterschied ist. Und die Antwort war nicht nur hilfreich, sondern auch ziemlich lustig. Unter anderem kam dieser Vergleich dabei heraus:

Fischstäbchen sind die ordentlichen Schuluniformen – Backfisch-Stäbchen kommen eher im fluffigen Bademantel daher.

Seitdem sehe ich Fischstäbchen ein bisschen anders. Die einen geschniegelt und geschniegelt, die anderen gemütlich und leicht chaotisch. Und irgendwie passt beides – je nachdem, wie viel Zeit man gerade hat und wie groß der Hunger ist

Fischstäbchen = klassisch aus gepresstem oder geschnittenem Fisch (meist Seelachs) umhüllt von einer feinen Panade, eher schlicht und knusprig, typisch „kindlicher Klassiker

Backfisch-Fischstäbchen = bestehen ebenfalls aus Fisch, oft aber etwas gröber oder saftiger, haben einen Backteig statt Panade, dadurch dicker, fluffiger und oft etwas fettiger, erinnern eher an echten Backfisch vom Imbiss

 

Kurz gesagt:

 

Fischstäbchen = knusprig & paniert

Backfisch-Fischstäbchen = weicher, dicker & im Teigmantel

Chrysanthemen. Schon das Wort trägt etwas Feierliches in sich. Ein Rascheln von Seidenpapier. Ein Herbstlicht.

Der Name kommt aus dem Griechischen: „chrysós bedeutet Gold, „ánthos heißt Blüte. Goldblume also.
Nicht zufällig – die ersten wild wachsenden Formen, die man in China kannte, blühten leuchtend gelb. Wie kleine Sonnen, die beschlossen hatten, näher an der Erde zu bleiben. Von dort aus wanderten sie – über Jahrhunderte kultiviert und verehrt – nach Japan, wo sie bis heute kaiserliches Symbol sind. Und später nach Europa, wo sie still in unsere Herbstgärten einzogen.

Gold im Namen.
Licht im Klang.
Und vielleicht auch ein Versprechen:
Dass selbst im November noch etwas blühen darf.

Mein Tuschkasten und ich haben in den letzten Tagen eine kleine Farbreise unternommen. Es wurde geplanscht, gemischt und fröhlich drauflos gepinselt – bis das Bild oben schließlich sagte: "So, jetzt bin ich fertig!" Diesmal habe ich mich an einer Papageienblume herangewagt – mit leuchtenden Farben im Gepäck und einer guten Portion Mut im Pinsel. Sie hat sich erst ein bisschen geziert, doch am Ende durfte sie stolz ihr tropisches Federkleid entfalten.

Zur Papageienblume sei gesagt: Sie wird auch „Paradiesvogelblume genannt und sie ist eine exotische Zierpflanze aus Südafrika.

Ihre auffälligen, orange-blauen Blüten erinnern an einen bunten Vogelkopf - daher ihr Name.

Der Fisch war eigentlich nur neugierig.Er schwamm näher heran, weil er wissen wollte, wer ihn so aufmerksam betrachtete. 

Sie betrachteten einander eine Weile,als gäbe es etwas zu klären.

Doch es gab nichts zu entscheiden.  Eine Weile musterten sie sich,dann schwamm der Fisch weiter und sie ging nach Hause.

Freitag ist Fischtag.

Nicht jeder Fisch landet auf dem Teller.

Agneta saß am Küchentisch wie eine Statue mit Zöpfen und beleidigtem Blick. In ihrer Hand hing ein Fisch, der so schlaff und vorwurfsvoll wirkte, als wolle er sagen: "Na los, iss mich. Es ist Freitag. Das macht man so!"
Agneta hielt ihn von sich weg, als wäre er ein besonders unmotiviertes Wasserspielzeug. "Tradition hin oder her", murmelte sie, 2ich esse doch auch nicht jeden Mittwoch Rosenkohl, nur weil es mal jemand beschlossen hat.."

Ihre Mutter seufzte. "Agneta… Freitag ist nun mal Fischtag. Das war schon bei Oma so."
"Ja, und Oma glaubt auch, dass Brennnesseltee Charakter bildet", antwortete Agneta. "Trotzdem trinkt den keiner freiwillig."

Der Fisch baumelte in ihrer Hand und sah aus, als bereue er jede Entscheidung seines Lebens.
Agneta legte ihn auf den Teller. "Ich esse heute keinen Fisch. Der guckt so, als würde er gleich wieder anfangen zu erzählen, wie es auf dem Meeresgrund war."
Die Mutter verdrehte die Augen. "Was willst du denn dann essen?"
Agneta dachte kurz nach. "Pizza. Und ich nenne das einfach… bodenbewohnerfreundliche Alternative."

Genau in dem Moment vibrierte ihr Handy. Eine Sprachnachricht von Oma. Agneta drückte drauf.
"Kind! Wenn du keinen Fisch willst, dann iss eben keinen. Freitag ist Tradition, kein Vertrag! Ich ess grad Nougat. Küsschen!" Oma konnte wohl Gedanken lesen.

Agneta grinste breit, legte den Fisch zurück in die Schüssel und flüsterte: "Sorry, Flosse… wir beide passen heute einfach nicht zusammen."
Dann bestellte sie Pizza mit extra Käse.

Und der Fisch glotzte nur noch dekorativ.

© Anne Seltmann

Der Raum roch nach warmem Stroh und einem Hauch von Meer, als das Mädchen im roten Kleid den Marktplatz betrat. Ihr Haar fiel wie ein goldener Sturm über die Schultern, und in ihren Armen trug sie zwei Geschenke der Welt: einen frisch gefangenen Fisch und ein Bündel duftender Weizenähren.

Seit jeher hieß es im Dorf, sie könne hören, wie die Dinge miteinander sprechen. Nicht laut, nicht wie Menschen – eher wie ein leiser Gedanke, der sich in den Wind mischt. Und so erzählte der Fisch ihr noch von den Tiefen des Wassers, vom Glitzern der Strömung und den Schatten großer Schwärme. Die Weizenähren dagegen flüsterten von Sonne, trockenen Feldern und dem Tanz der Mohnblumen.

Die Leute sahen sie, nickten ehrfürchtig und machten ihr Platz, denn sie wussten: Wenn sie beides zusammenbrachte – das, was über dem Land wuchs, und das, was im Wasser lebte – dann würde der Winter milder werden. So war es jedes Jahr gewesen. Es war, als trüge sie eine alte Magie in sich, die niemand erklären konnte, aber jeder fühlte.

Sie stellte den Korb ab, hielt den Fisch ein wenig fester und lächelte sanft. Heute wollte sie das Gleichgewicht zwischen Erde und Wasser erneuern. Heute war der Tag, an dem die Elemente durch ihre Hände Frieden schlossen.

Und irgendwo zwischen Korn und Schuppen, zwischen Wind und Salz, begann die Welt ein kleines Stück heller zu leuchten.

© Anne Seltmann